Caro Babbo Natale...

No. Poi qualcuno mi dice che sono monotematica.
Che finisco sempre per scivolare sulle scarpe.
In un modo o nell'altro.
Ma queste. Queste galosce da pioggia. Fanno tanto Paperon de Paperoni.
Mi sto informando.
Le chiedo con largo anticipo, sia mai.

In una scatola

Cercavo altro, come capita. E mi sono ritrovata fra le mani alcuni tesori.

Il primo, è una foto da me scattata all'età di otto-nove anni circa. Attesta:

1) un sopito spirito rivoluzionario, già presente fin dalla tenera età;

2) la tendenza ad immortalare il nulla, al di là del quale si leggono storie.

Precoce la bimba.

Il secondo racconta di una Gioia diciassettenne, giunta in quel di Sappada (Cadore) al fine di governare una trentina di scapestrati minorenni presso la Colonia estiva detta "Casa bassa". Un delirio di inconsulti atti educativi diurni e di rocambolesche, notturne fughe dalla finestra. Alla faccia del Don.

Una bambina devota, mi rappresentò così. Prego notare la presenza di stivale.

L'ultimo è un autoscatto. Io e papà. Una foto d'autore sembra. Ma lui era così, sapeva fare tutto.

Donne, du du du

Frequento poco l'estetista.

Due o tre volte l'anno.

Mi autogestisco.

Giovedì, spinta da un'insana voglia di abbandono, ho varcato la soglia del mio gineceo urbano.

Perchè l'estetista (donna che spesso riluce in perfezione e ti costringe ad impietosi confronti) si prende carico del tuo corpo, ma si presta volentieri a scandagliare i fondali della tua anima. Ponendo questioni che non girano mai attorno ai grandi temi, ma li affrontano, senza remore.

"Sei sposata?"

"Hai figli?"

"Quanti anni hai?"

"Che lavoro fai?"

Superato il rituale-interrogatorio dell'accoglienza, provo a staccare.

Ma dal box confinante (le parteti divisorie non arrivano al soffitto), giungono le battute di una conversazione frivola e avviata.

"Coso...hai visto?"

"Chi?"

"Il figlio dei Pooh".

"Ah, deejay Francesco?"

"Sì, lui. Hai visto? Con la Marcuzzi?"

"Poveri, si sono lasciati. Tolgo anche le sopracciglia?"

"Sì, togli un po'. Ma come mai si sono mollati?"

"Era finito l'amore, dicono. Solo amici, in pratica".

Che meraviglia, che terapia. Chiudo gli occhi, assaporo l'assoluta inconsistenza delle parole, che per una volta, viaggiano senza peso.

Letargo

 

Passo le mie giornate frugando nel cassetto delle cose smarrite. Oggetti dimenticati, che potrebbero dare un senso al mio attendere. Forse, d'incanto, ogni oggetto andrà in cerca del suo posto, del suo luogo, di una corrispondenza. Occhiali caleranno su nasi che non sapranno riconoscerli. Vecchie viti entreranno in fori ormai occupati. Anelli forzeranno dita troppo grosse.

E tutti questi oggetti, troveranno casa in me.
Ma ci vuole tempo.

Devo prepararmi all'inverno. Costruire una tana di foglie e muschi, che si lasci solcare dalla luce. Strappi di sole -prima freddo, poi capace di spremere gli odori- che raccontino quanto prossimo sarà il risveglio.