Niente da fare. Io ci ho provato però.

Ecco, mi duole ammettere che non ho la stoffa del pagliaccio.

O perlomeno, non in questo pezzo della mia vita.

Loro, quelli col naso, quelli veri, erano tutti pieni di brio. Una cosa da stancarsi solo a guardarli.

La serata inizia con una presentazione in cui, dopo essersi alzati in piedi, ci si cimenta ad urlare il proprio nome. Accompagnando l'esclamazione ad un gesto teatrale, che poi tutti devono ripetere.

Signore sessantenni intimorite, che si sciolgono in un tuca tuca. Giovani uomini d'affari, che dismesso uno spezzato grigio-blu, ci provano, ma poi si risiedono sconfitti.

Io faccio il mio, urlo "Gioia!", mi cimento in un inchino e riprendo posto.

Li osservo, i veterani. Se fingono, se simulano questa allegria, sono davvero bravi. Eccelsi.

Probabilmente hanno solo imparato che indossato il camice bianco, diventano il clown che porta il loro nome d'arte. E il resto, tutto il resto, rimane là, sull'appendino, con la felpa o il giubbino delle giornate ordinarie, del lavoro, delle beghe quotidiane.

Ci vuole energia, vitalità, equilibrio.

Il colloquio va bene, ho i numeri. 

Ma sono io a capire, che ancora non è il momento. Per poter dare tanto, per potersi annullare, foss'anche per un'ora, bisogna stare bene. Bisogna reggersi saldi.

L'ho detto all'Adriano, che lo fa da sempre, il clown. E lui sorridendo ha risposto "ti aspetto il prossimo anno".