L'incanto

Fu proprio lui a insegnarle l'equilibrio. Che viene dalle braccia, dalla schiena. Ma soprattutto dagli occhi.

“Qui Valerie, devi guardare qui”, e Fernando le sollevava il mento, la invitava a guardarlo dritto, mentre i piedi andavano sul filo, uno via l'altro. Lui a ritroso e lei procedendo, avanzando, le membra tese, le dita arcuate.

No, non le costava fatica guardarlo. Era così bello.

Quando rideva, che tutto pareva addensarsi lì, fra il palato e i denti bianchi.

Quando arrotolava la sigaretta, seduto nell'erba, la schiena poggiata al carrozzone. 

E raccontava, come pensasse.

“Eravamo ad Otwok, durante la festa di San Martino. Una nebbia fitta, l'elefante incatenato barriva, inquieto”.

Una alla volta, dall'ombra, uscivano le piccole figure stinte. 

Il domatore - le sue tigri a ruggire nella notte, il suo arto fantasma ad accarezzare un sogno d'amore -.
La ballerina, a piccoli passi da fata.

Il clown, levando la parrucca gialla, la mano stanca sulla testa lustra.
L'incanto. Un filo di fumo, occhi bistrati.