Ghosts

Mi capita di essere così satura di fantasmi da pensare che fin che avrò vita non staccherò.

E' un'idea assurda, lo so.

I fantasmi sono brutte bestie però.

Mi fanno credere, ad esempio, che l'amore e gli affetti abbiano una scadenza. Che io sia destinata a commettere l'errore fatale (ma relativo, come presentarmi spettinata e senza rimmel rivelando il mostro che sono, o invecchiare, o deludere un'aspettativa banale, che per definizione è un investimento sull'altro non richesto), quello decisivo, che farà dire a chi mi voleva bene "ecco, è giunta la tua ora".

Scartata, buttata via.

E non c'è razionalità che tenga. Posso ben dirmi che sono una brava maestra, una buona amica, un' ascoltatrice attenta, una donna graziosa e dotata di viva curiosità. Posso mettermi davanti allo specchio e ripetermi come un mantra "forza Gioia, tu vali, sei degna di essere amata". Posso anche chiamare le persone care e lasciare che mi sazino di cose belle, di parole dolci e affettuose.

Io faccio tutto questo, quando sto male. Eppure, i fantasmi sono lì, e se la ridono. Perchè sanno di avere la meglio. Sfoderano volti, risate, apnee, dita puntate, silenzi. Mi portano esattamente là, dove loro vogliono.

Allora mi viene da scappare. E' così grande e così torbida la paura, da indurmi alla fuga. 

In cima ad una montagna, in un eremo silenzioso, potrei mai deludere qualcuno? Potrei mai rischiare l'abbandono? Niente amore, niente paura.

Invece resto. Sì, resto. E li invito a cena, i fantasmi bastardi. 

Bisogna conoscere a fondo il nemico.