Altrove

Troppe cose, troppe cose. Pensieri, parole, opere, omissioni.

Dimentico gli impegni, gli orari, le scadenze.

Guido nervosamente, corro, spingo sull'acceleratore imprecando.

Allora, mentre la pelle mi si stringe addosso, provo ad aprire il cassetto. Quello delle cose preziose, dei biglietti piegati, degli scontrini salvati, degli odori annusati.

C'è, il mio luogo, il mio Altrove. Quello in cui fermarmi a riposare. Quello del silenzio e del respiro.

C'è, e mi aspetta.