Lei
è stata la fidanzata di Vasco. Quando aveva vent'anni. E glieli vedi
quei vent'anni, negli occhi mobilissimi, nel sorriso che si accende,
senza preavviso.
Lei
invece, coi capelli scuri, vorresti essere tu, fra due manciate d'anni.
Vorresti quei gesti pesanti, consapevoli, quell'ordine delle parole.
L'altra,
di una bellezza luminosa ancorché antica, conserva il suo mistero e
non si racconta. Però leggi alcune pagine della sua storia nel passo
lento, nell'aspirare avida il fumo della sigaretta, per poi
spegnerla, senza gioia, solo a metà.
Assorbo
queste storie, questi occhi, e la notte non posso dormire. Il
campanile batte quattro rintocchi e la vedo postarsi accanto a me, in
questo buio fitto, la voglia di esserci.
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